Напиши мне письмо плавной линией строк
Про густой снегопад, что нежданно прошёл,
Что зима наступила в назначенный срок,
И что, в общем-то, всё у тебя хорошо.

Напиши мне о том, что опять влюблена
Безнадежно и страстно, и снова навек,
И ночами бессонными ты у окна
Час за часом глядишь на сверкающий снег.

Напиши, что меня вспоминаешь с теплом
И улыбкой на тёплых и мягких губах,
И о том напиши, что я был только сном,
Лишь придуманным образом в давних мечтах...

...Напиши мне письмо на бумажном листке
И вложи этот лист в старомодный конверт,
Вместо марки наклей поцелуй в уголке
И отправь с вереницей почтовых карет...



© Copyright: Игорь Ларионов

Кот уминает остатки холодной пиццы.
В маленькой клетке тихо скребется мышь.
Взгляд от экрана:
– Ну, вот… и тебе не спится?
– Как я могу уснуть, если ты не спишь?

Солнцем искусственным тускло чарует лампа.
– Сколько там на часах?
– Без чего-то три.
Сладко зевая, сползаешь с дивана на пол:
– Кофе давно хочу, только лень варить.

Месяц глазеет на сонные наши лица.
Я выхожу, ногой прикрывая дверь.
«…ложечку сахара, чуда, чуть-чуть корицы»
Слышу вдогонку:
– Сахара можно две.

Кофе готов. Босиком возвращаюсь в спальню.
В спальне тепло, открыто одно окно.
На подоконнике стройная в платье бальном
С книгой в руках сидит забияка-ночь.

В комнате пахнет осколками звезд и маем.
Ночь замирает и говорит мне: «Тщщщ»
Ставлю на тумбочку кофе и понимаю:
Кофе готов, а ты уже сладко спишь.

Саша Бесt

Истекает вечер золотом, а судьба – кофейной гущею…
Сколько истин в кофе молотом на глоточки нам отпущено?
Сколько нужного не сказано, сколько важного отложено…
Узелками жизнь завязана, и на прошлое помножена.

Вьются, взрезанные буднями, наши сны и сновидения,
Впечатленья стали скудными: так – ни более, ни менее.
Не волнуют и не трогают: всё-то было, всё мы ведаем…
Не целуют нынче – чмокают. Не летаем больше – следуем

По маршруту безразличия, по тропинкам равнодушия.
Верим в правила приличия, как в смертельное оружие.
Замирая перед числами, понедельниками, лужами,
Чуть похрустываем чистыми накрахмаленными душами.…

Истекает вечер золотом, чашка кофе – как спасение.
Жаль, от истин тянет холодом, и – ни более, ни менее…


Автор неизвестен

С тобою – утро, корицы привкус, горчащий кофе и тёплый взгляд.
Ты засмотрелась опять на небо, в котором рифмы, смеясь,
шалят.
Добавишь в кофе щепотку соли, добавишь в будни глоток шабли…
Пусть мир – как книга, где на страницах – излом сюжетов картин Дали –

Ты в Зазеркалье, и хрупок воздух, но кто-то держит твою ладонь.
И кто-то рядом, и всё надёжно: свеча не гаснет, горит огонь.
Взрывает время мосты и стены – и чью-то глупость развеет в прах.
Ты замираешь в Его ладонях, и бьётся сердце в Его руках.

© Ирина Василенко



Читать далее...

Миллионы женщин любят осень
За дожди, за холод, листопад…
Тщательно отмеренные дозы -
Кофе...
Сигареты...
Шоколад...

Поздние осенние рассветы,
Резкий ветер, утренний туман...
Кофе, шоколад и сигареты,
И ушедший в прошлое роман...

И особый запах хризантемы,
Чуть прохладный мягкий аромат,
Что дает надежду перемены...
Сигареты...
Кофе...
Шоколад...
***
Миллионы женщин любят осень...
Листопад и звон дождливых струй...
Тщательно отмеренные дозы -
Кофе...
Шоколад...
И поцелуй...

Бойкова Марина

Женщина с запахом кофе

Кто-то подсел за столик,
Без слов начиная фразу:
Женщина с запахом кофе…
Такую почувствуешь сразу.

Напиток изыскан, да дерзок.
Своей ароматной вуалью
Глаза цвета крепкого кофе
раздавят чернеющей далью.

Улыбкой стекая в напиток,
Качнулись зрачки да ресницы.
Женщина с запахом кофе,
Тобой невозможно напиться.

Инга Ружа

Здравствуй, как тебя зовут? – Грусть.
Но на улице весна?! – Что ж…
Так весною не грустят? - Пусть.
Это слезы на глазах? – Дождь.

Что ты видишь за окном? – Диск.
Это ж солнце, посмотри! - Нет.
Ты возьми да и влюбись... – Риск!
Может, влюбятся в тебя? – Бред.

Ну а где ты будешь жить? – Тут!
Я возьму и не пущу! – Зря.
Говорят, ты мне не друг... - Врут!
Кто же ты мне? – Ты сама.
- …Я?

Юлия Вихарева

В моем кафе играют джаз

Укроюсь от забот в кофейне небольшой.
Здесь мой приют – кусочек джазового рая.
Опять спешу туда, где старый саксофон
Волшебную мелодию в душе моей играет.

Вновь переливы фортепиано.
И как минута пролетает час.
Сегодня, как всегда, в кафе моём играют Jazz,
До боли эта музыка про нас...

Джаз бесконечен, словно океан!
Уже не дома я. Не в двадцать первом веке.
Ну что еще для счастья нужно человеку!?
Лишь чашка кофе на столе с реальностью соединяет
И снова темнокожий джАзмен Jazz играет…

В безвременье уносит саксофон,
Воображением моим играет:
Джаз – клуб... Рояль... Мелодия любимая звучит...
Сигарный дым с кофейным запахом сквозняк мешает...
Дыханье от восторга замирает...
И темнокожий джАзмен снова джазу даст!...
О, как же хорошо мне здесь сейчас!...

Укроюсь от забот в кофейне небольшой.
Здесь мой приют – кусочек джазового рая.
Луи Армстронг... Cafe Del Mar... Ну, просто Рай земной...
Но что особенного в месте этом?! До сих пор не понимаю!...

(из Инета)

Коллекция работ грузинского художника Автандила Махароблидзе


Читать далее...

Увести бы тебя красиво...
Да вот только не знаю как…
То ли ласкою, то ли силою,
Толь обманом, иль просто так.
Затеряться бы в майском мареве,
Просыпающихся лесов,
Там, где птахи, летая парами,
Носят в клювах березовый сок.
И в глуши, как в святой обители,
Поселиться среди цветов,
Чтобы нас только звезды видели,
Да глаза старых, мудрых сов.
И в пахучей шмелиной замяти,
Где застыла мгновений река,
Я любила б тебя без памяти,
Без оглядки и без греха.

Автор неизвестен

У меня к нему что-то личное
Непростое, неизлечимое,
Непонятное, непубличное
И на шуточки не сводимое.

Он – такое мое неясное
Незаконное обстоятельство,
У меня к нему что-то страстное,
Не похожее на приятельство.

У него ко мне что-то схожее,
Мной доселе не объяснимое.
Вроде бы я уже ХОРОШАЯ,
Но еще не совсем ЛЮБИМАЯ.

Снова где-то внутри решается
Как все сбудется, как все сложится.
Долго вместе не разрешается,
А в разлуке уже не можется.

Утро может без кофе добрым быть,
И тошнит от избытка сладкого.
И не хочется есть, ни спать, ни пить,
И расстроенной быть осадками,

И настроенной быть подругами
С личным мнением не из опыта.
Только голос его бы сутками
Слушать где-то на том конце провода.

Марина Вошкарина