У этого мужчины вкус вина,
Настоянного в осени горчащей…
Он просто есть… Он просто — настоящий…
Его б испить до донышка… до дна…
У этого мужчины вкус вина…

У этого мужчины вкус снегов,
Дождей осенних, летних рос звенящих…
Он просто есть… Он просто — настоящий —
В щемящей тайне музыки из слов…
У этого мужчины вкус снегов…

У этого мужчины вкус… потерь,
Измен и боли, на душе саднящей…
Он был… и есть… и будет… настоящим…
Судьба и время приоткрыли дверь…
У этого мужчины вкус потерь…

Его не может никогда не быть…
У этого мужчины вкус желаний…
Беспечности… дорог и… расставаний…
Его не может никогда не быть!
И как его за это не любить?..

Лара Мишанова

Я совсем не ангел, не хвалюсь.
И совсем не демон в юбке пышной.
Просто скоро в жизнь твою ворвусь –
Вынесу все окна, пол и крышу.

Закручусь волчком из нежных слов.
За порог метлу свою заброшу.
Приготовься, если не готов,
И настройся только на хорошее.

Стану ярким огненным лучом,
Что проникнет в душу непременно.
И не пожалеешь ты о том,
Что поведал мне о сокровенном.

Будем мы с тобою заодно.
И сдувать, как говорят, пылинки.
Только есть условие одно –
Стань мне настоящей половинкой!

Амина Новак

На небе ещё не родившись…
Мы что-то друг другу шептали…
— Я буду искать тебя, слышишь?..
Но как я тебя узнаю?
— Быть может по шуму моря,
А может, по звёзд мерцанию,
По песням ветров на просторе,
По звуку шагов, по молчанью…

— А что, если выйдет ошибка,
А что, если вдруг я ослепну…
И чья-то чужая улыбка
Сожжет меня, стану пеплом?

— Я пепел возьму в ладони,
И буду долго молиться…
А ты, задохнувшись от боли,
Воскреснешь огненной птицей.

И в небо ворвёшься… Знаешь…
Над нами всегда будет небо…
Когда ты во сне летаешь,
Не верить в крылья нелепо…

…Заоблачный шепот всё тише…
Прощай, я тебя отпускаю…
Отыщешь меня… Отыщешь…
Узнаю тебя… Узнаю…

(инет)

Летом солнце спит в гладиолусе.
Я одна сплю. Ищу мужчину,
Что во сне мои гладил волосы,
Без единой на то причины.

Мою руку назвал синицею,
Без которой он в жизни мается.
Только жаль, что так редко снится,
А точней, с четверга на пятницу.

Если встретится вам однажды,
Помогите (хотя б из жалости) –
Этот стих письмецом бумажным
Передайте ему, пожалуйста…

Алёна Загребельная

Не в Парижском бистро, а в провинции,
В привокзальном кафе у окна
Кофе пью с коньяком по традиции:
Ты уехал… я снова одна…
Те минуты, что счастьем казались мне,
Оборвались под грохот колес.
Предсказуем финал (что больней вдвойне) —
Рухнул сказочный домик из грез.
Ты не слышал упреков: сдержалась я,
Промолчав, приговор приняла.
Не нужны мне слова твоей жалости.
Стынет кофе, не дав мне тепла…

Напиши мне письмо плавной линией строк
Про густой снегопад, что нежданно прошёл,
Что зима наступила в назначенный срок,
И что, в общем-то, всё у тебя хорошо.

Напиши мне о том, что опять влюблена
Безнадежно и страстно, и снова навек,
И ночами бессонными ты у окна
Час за часом глядишь на сверкающий снег.

Напиши, что меня вспоминаешь с теплом
И улыбкой на тёплых и мягких губах,
И о том напиши, что я был только сном,
Лишь придуманным образом в давних мечтах...

...Напиши мне письмо на бумажном листке
И вложи этот лист в старомодный конверт,
Вместо марки наклей поцелуй в уголке
И отправь с вереницей почтовых карет...



© Copyright: Игорь Ларионов

Кот уминает остатки холодной пиццы.
В маленькой клетке тихо скребется мышь.
Взгляд от экрана:
– Ну, вот… и тебе не спится?
– Как я могу уснуть, если ты не спишь?

Солнцем искусственным тускло чарует лампа.
– Сколько там на часах?
– Без чего-то три.
Сладко зевая, сползаешь с дивана на пол:
– Кофе давно хочу, только лень варить.

Месяц глазеет на сонные наши лица.
Я выхожу, ногой прикрывая дверь.
«…ложечку сахара, чуда, чуть-чуть корицы»
Слышу вдогонку:
– Сахара можно две.

Кофе готов. Босиком возвращаюсь в спальню.
В спальне тепло, открыто одно окно.
На подоконнике стройная в платье бальном
С книгой в руках сидит забияка-ночь.

В комнате пахнет осколками звезд и маем.
Ночь замирает и говорит мне: «Тщщщ»
Ставлю на тумбочку кофе и понимаю:
Кофе готов, а ты уже сладко спишь.

Саша Бесt

Увести бы тебя красиво...
Да вот только не знаю как…
То ли ласкою, то ли силою,
Толь обманом, иль просто так.
Затеряться бы в майском мареве,
Просыпающихся лесов,
Там, где птахи, летая парами,
Носят в клювах березовый сок.
И в глуши, как в святой обители,
Поселиться среди цветов,
Чтобы нас только звезды видели,
Да глаза старых, мудрых сов.
И в пахучей шмелиной замяти,
Где застыла мгновений река,
Я любила б тебя без памяти,
Без оглядки и без греха.

Автор неизвестен

У меня к нему что-то личное
Непростое, неизлечимое,
Непонятное, непубличное
И на шуточки не сводимое.

Он – такое мое неясное
Незаконное обстоятельство,
У меня к нему что-то страстное,
Не похожее на приятельство.

У него ко мне что-то схожее,
Мной доселе не объяснимое.
Вроде бы я уже ХОРОШАЯ,
Но еще не совсем ЛЮБИМАЯ.

Снова где-то внутри решается
Как все сбудется, как все сложится.
Долго вместе не разрешается,
А в разлуке уже не можется.

Утро может без кофе добрым быть,
И тошнит от избытка сладкого.
И не хочется есть, ни спать, ни пить,
И расстроенной быть осадками,

И настроенной быть подругами
С личным мнением не из опыта.
Только голос его бы сутками
Слушать где-то на том конце провода.

Марина Вошкарина

Научись отпускать людей,
Кто решил от тебя уйти,
Кто был в списке твоих друзей,
Кто тебе помогал в пути.
Кто любимым когда-то был,
Или даже остался им.
Кто так страстно тебя любил,
А теперь стал совсем чужим.
И, не значит, что он плохой,
Значит, просто закончен бал.
Просто так решено судьбой
В этой жизни кривых зеркал.
Отпусти, пусть уходит вдаль,
Даже, если тоска сильней.
Пусть отпустит тебя печаль, —
Научись отпускать людей…

Лидия Ткаченко